Un bandeau blanc défile au bas de l’écran :”Johnny Hallyday est mort ce soir à son domicile de Marnes-La-Coquette.”Un ascenseur tombe dans mes entrailles…… J’avais neuf ans. Et cette pochette de disque dans la vitrine du magasin Toutélec à Argenteuil. Johnny, veste à paillettes, guitare sèche en bandoulière, la tête étrangement penchée sur le côté, tombait à genoux comme les toreros qui friment devant la porte du toril.Le Noël suivant, on m’offrit le disque.J’embrassais la photo de la pochette chaque soir avant de m’endormir.Quarante-cinq ans plus tard, Johnny, dans sa loge du palais des Sports, m’a appelé Guy et m’a embrassé à son tour.Maintenant, je connais le sens de la vie : c’est un baiser de Johnny Hallyday.